La Odisea

A partir de hoy inicio las sesiones multimedia de mi blog. Así que ya lo saben, desde ahora colgaré en esta página no sólo textos, sino también canciones y videos de mi entera preferencia. Solo tienen que darle click al reproductor que aparece al final y esperar a que baje la canción, lo cual toma sólo unos minutos. Espero que lo disfruten tanto como yo.

Me levanté en la mañana oyendo esta canción, "Dream about me" de Moby... es de esas canciones que me hacen soñar.


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En el Perú (antaño productor de excelentes escritores) la crítica literaria se han trasladado al internet y las réplicas de los escritores a los terrenos del box amateur. Si hacía 35 años los debates tenían lugar en los auditorios universitarios y tanto el público lector como el crítico asesino podían espetarse mutuamente insultos "intelectualmente" sustentados, hoy en día estas discusiones se hacen en los blogs. Qué bueno fuera que la calidad del debate haya mejorado o, por lo menos, mantenido, pero ha sido todo lo contrario. Los comentarios, "posts" y réplicas tienen, a lo sumo, el nivel de pelea de adolescentes rebosantes en testosterona. Pero eso no es lo peor. Esas "discusiones" han permitido sacar a la luz una realidad patética sobre la sicología del aspirante a escritor peruano: la de un ser acomplejado, envidioso y rajón. Y los "críticos" y comentaristas no se quedan atrás pues tienen los mísmos ímpetus adolescentes y la valentía de un palomilla de ventana que, a la hora de la hora, es capaz de tirar la piedra pero esconder la mano. Si ellos son el futuro de nuestra literatura, francamente estamos jodidos.

Con esta bici recorreremos distancias inimaginables por un simple mortal. Iremos de Groenlandia a Pekín, de Gibraltar a Siberia, de Tierra del Fuego a Alaska, nos convertiremos en los vagabundos de los caminos. Sólo cabe resolver una cuestión antes de emprender el viaje ¿quién pedaleará?

Encontré esta fotografía de una bici en París...me he enamorado de ella.

Ayer en la noche cometí un acto vil y brutal. Me ha dejado con un sentimiento de culpabilidad y arrepentimiento que no me permite mirar a los ojos a mi familia y ni si quiera a mi mismo cuando me paro frente al espejo. Pero no fue mi culpa, juro que no. No sé en qué estaba pensando y me dejé llevar...mis manos actuaron por sí solas.
Estaba en la cocina y cogí un cuchillo, me deslicé cuidadosamente detrás de mi hermano (que estaba lavando unos platos) y lo hice. Tomé un pote de mantequilla congelada, corté un pedazo del tamaño de un corazón de vaca y lo puse en una cacerola. Acto seguido, prendí la hornilla, herví unos fideos y los mezclé con el medio kilo de mantequilla que ya estaba derretida. El pulso lo tenía a mil viendo cómo los largos y finos fideos se ahogaban en el mar amarillento de grasa derretida. Babeando de hambre, los serví en un plato de sopa y me los llevé a mi habitación.
Ahí culminé mi execrable acto, engulliendo los fideos y sintiendo como la grasa se deslizaba -suave y tiernamente- a través de mi esófago, rumbo al estómago. Al final, me quedé mirando al vacío, satisfecho y con los restos de mantequilla endurecida y pegoteada en la comisura de mis labios. Sé que he hecho mal y hoy me he despertado con mi hígado latiendo y con un sabor amargo en la boca. Hoy día solamente tomaré un té (y sin azúcar) ...se lo debo a mi corazón y mis arterias, víctimas de mi sobredosis de colesterol.

Paraíso, un grupo del pop español de los años 80 me hizo llorar como un imbécil con esta canción hace 16 años...lo peor de todo es que me sigue poniendo igual.

PARA TI
Para ti, que estás de morros esta noche
que descubres los secretos de tu cuerpo
que sonrojas tu nariz casi queriendo
que eres un gran aprendiz de seductor

Para ti, que debiste nacer en Frisco
que te rascas pensativo la melena
que calculas un placer remunerado
que te ves poco a poco generador

Para ti, que sólo tienes quince años cumplidos.
Para ti que no desprecias ningún plato lindo
Para ti que aún careces de prejuicios bobos
Para ti lleno de infantil egoísmo del lobo

Para ti, que devoras polo tras polo virgen
Para ti que no soportas ningún rollo horrible
Para ti que en los cines de verano y costa
Para ti lo mejor han seleccionado Morgan

Para ti tiene razón, todo un estilo
Toda la locura de los locutores locos
Todo el cadenaje que enmudeció a virtuosos
Toda la energía de ese motor que estalló

Para ti nos buscamos el paraíso
Nos cocinamos melodías con su charme
Nos olvidamos de los críticos seniles
Nos encerramos en castillos de cartón

Para ti, que sólo tienes quince años cumplidos.
Para ti que naciste en tiempos asesinos
Para ti que te llevas a las nenas de calle
Para ti en cuyo placer aún hay ambigüedades

Para ti que vas a caballo del fin del mundo
Para ti que ves las Cortes como un cine mudo
Para ti que comprobarás lo que otros han dicho
Para ti queremos otear el paraíso

Para ti que sólo tienes quince años cumplidos
Para ti que sólo tienes quince años cumplidos
Para ti , para ti, para ti…

Esta es una de mis costumbres más recalcitrantes e incuestionables: la de encender un cigarrillo apenas abrir los ojos y tomar conciencia que salí del mundo de los sueños (que tanto me gustan porque se sienten rico) Es mi oración matinal, mi alabanza al sol, mi footing mañanero, mis primeras páginas del periódico, mi café calentito, mi canción de Guns n Roses...en fin, el recordatorio de que estoy vivo a pesar de todo y de todos. Y quien se atreva a cuestionarme esta sana costumbre será cacheteado por las bofetadas de mi desprecio... Lleno mis pulmones de humo mientras canto junto con Axel Rose "Said, woman, take it slow it'll work itself out fine, all we need is just a little patience. Said, sugar, make it slow and we come together fine, all we need is just a little patience..."

1562 Alegre fo mio Cid, que nunqua más nin tanto,
1563 ca de los que amava yal´ viene el mandado.